Lo sé

Yo sé que no me olvidas

que sueñas con mis besos cada noche

con mis manos tejiendo auroras

en las miles de estrellas de tu espalda.

Mientras, cierras tus párpados,

inspiras vida buscando mi aliento

 junto a tu boca; labios prietos

hambrientos de tu fuerza y tu poder.

Tú me sueñas, lo sé,

no pierdes la esperanza del mañana,

de un instante perpetuo que nos una,

de tus dedos y los míos entrelazados

con rumbo a ese otro cielo

que sólo de tu mano he de llegar.  

Inma Flores ©

Despertares

Beber cada mañana en tus ojos dulce café,

bañando la esperanza

de tenerte y tenerte cada día,

es placer matutino que despierta

el goce de la vida, nutre nuevos sueños

y cintila esa llama azul  e ilusionada.

Es el  «carpe diem», vida incandescente

donde tus deseados besos apaciguan

mi sed.

Libarnos, poro a poro;

las caricias desnudas de miedos

se esparcen como gotas de lluvia

sobre un campo de otoño.

Es entonces, en ese instante,

cuando la primavera nos inunda,

florecen los azahares dormidos

y bebemos el néctar del placer

mientras yacen agónicas  verdades

que hoy, caducas, renuevan el deseo

de habitarte y de que me habites. 

Inma Flores ©

¿Dónde hallará ese tesoro?

(Imagen tomada de internet. Autor desconocido)

En busca del amor por las esquinas

mirando, rauda, sobre cada mesa,

se sintió feliz, siempre una princesa,

sin temer al dolor ni a las rutinas.

Buscaba y rebuscaba entre  las minas,

en el mar y en el cielo... No regresa.

Del dolor y la ausencia sale ilesa,

sus  lágrimas ya son puras rutinas.

La vida se escapaba entre sus dedos

como granos de arena que traviesos

buscan la duna que el viento robó.

Amar, amar, amar también los miedos,

amar siempre la vida y sus excesos,

amar en cada instante consiguió …

Había buscado tanto, a la deriva,

que de amarse a sí misma se olvidó.

Inma Flores ©

A Carmen Rosa, tras una conversación donde queda clara la importancia de amarse a uno mismo, alimenta la felicidad.

Día mundial de la poesía.

Inhóspita

 (Imagen de Marisol Manrique de Lara)

Qué inhóspita es la muerte

cuando llega descalza, con sigilo,

se te abraza a los sueños y los engulle

devorando el futuro planeado.

Qué árido se nos queda el horizonte

sin pájaros que canten desde el alba.

Los caminos trillados se humedecen

del agua, que salada, lo desbordan.

Qué oscura se presenta toda noche

que nace en la mañana,

titilando dolor a cada paso

y arrastrando sus pies, cual dura carga.

Qué pronto se nos envuelve todo nada

cuando nada se queda a ras de todo

pues la ciénaga atrapa todo y nada

y en la nada perdemos casi todo. 

Inma Flores ©