Pensamientos ¿irreales? - (*)Juguemos…

 

 

Ya la noche se instala en nuestra alcoba

y el eco de tu amor mece mis sueños,

quizás es por saber de tus empeños

de ser siempre el galán que pasión roba.

 

Fue triste descubrir, y ser “la boba”,

que en tu verbo verdades jamás hubo

lo único importante fue “tu tubo”

y ver dónde prendías la algarroba.

 

Me piensas, sí, lo sé, pues yo te pienso

y siento tu mirada… ¡Tan intenso

se vuelve el despertar en tu regazo!

 

Ya abro los ojos, suéltame ese lazo

de tu inquina añoranza que me exalta.

Es tarde, para amar no me haces falta.

 

© Inma Flores 

 

 (*) Respondiendo a tus poemas, como tú lo hacías a Guarr_ _ _ _ _, sólo que yo soy de "otra madera" a la que desde ese día no tienes acceso.

Sin rumbo

 

(Imagen tomada de internet - autor desconocido)

 

 

Hoy llevo el ala herida, ya de muerte,

volando en cielo azul preñado en rojo

un rojo de dolor y de amargura

un rojo de tristezas invisibles.

 

Hoy llevo el ala herida, dulce amor

que nunca fuiste, vida inconclusa,

verdad que debió ser hablada, sí,

ser ondeada cual bandera en su asta.

 

Asta preñada de dolor que anuncia

muerte; muerta ilusión, promete lluvia

de sal y de vacíos, desengaños.

La gema que brilló fue solo piedra.

 

En ambos quedó el luto, triste vida,

una mala elección sesgó la paz.

Lo entiendo, lo comprendo y lo acepto;

ya la próxima vez elige bien.

 

Anidaste en el alma, vino el fuego;

presumiste poder algo mejor

sin que nunca mirases en el pecho

y es así cómo el limbo te atrapó.

 

Hoy llevo el ala herida, y en picado

parece que me estrello contra el suelo,

pero me vuelvo pez, sirena rubia,

de un mar donde ya nunca nadarás.

 

 

© Inma Flores 29.1.2023

Inhóspita

 (Imagen de Marisol Manrique de Lara)

Qué inhóspita es la muerte

cuando llega descalza, con sigilo,

se te abraza a los sueños y los engulle

devorando el futuro planeado.

Qué árido se nos queda el horizonte

sin pájaros que canten desde el alba.

Los caminos trillados se humedecen

del agua, que salada, lo desbordan.

Qué oscura se presenta toda noche

que nace en la mañana,

titilando dolor a cada paso

y arrastrando sus pies, cual dura carga.

Qué pronto se nos envuelve todo nada

cuando nada se queda a ras de todo

pues la ciénaga atrapa todo y nada

y en la nada perdemos casi todo. 

Inma Flores ©