La voz en la mirada

Buscó su mirada, como quien atisba un pequeño rayo de luz en la oscuridad. De pronto, tropezó su sonrisa. Ya todo estaba bien. Podía respirar.

Se encontraba a salvo de cualquier pensamiento que le hiriese el alma. Sabía que en aquel silencio existían más certezas que en cualquier discurso que hubiese escuchado antes.

Sus voces continuaban mudas. No hacían falta palabras.  Entrelazaron sus manos a través de los iris, aún se amaban.

Ya no importaba el pasado; tampoco el mañana.

Irene Bulio © octubre 2015

Otoño errante

Se fue pronto la vida

de tu cuerpo insumiso

sin pedirte permiso

ni anunciar su partida. 

.../...

Irene Bulio ©

Día Gris

Hoy amaneció roto el día

vacío de ilusiones

sin campos de lavanda

sin rosas en balcones

sin besos con aroma a café.

La tristeza...sembrada en los rincones.

Hoy amaneció roto el día.

¡Yo sé zurcir!

Irene Bulio © doce de octubre 

(Imagen tomada de internet. Autor desconocido)

Sabía...

«A pesar de su aspecto gallardo y azul, su alma era negra y pegajosa, como alquitrán. Se quiso enamorar cien veces, y una vez más, pero nunca se lo permitió. Sabía cómo usar la llave de la felicidad, y en vez de hacerlo para abrir el cerrojo que le impedía ser libre de verdad, se la tragó mientras gritaba que era imprescindible tener sus manos desocupadas para ser feliz. El herrumbe se apoderó de sus entrañas y se lo fue comiendo poco a poco, desde el interior, hasta que sólo quedó un cascarón sembrado de sonrisas tristes» - Irene Bulio ©

Soneto encargado

 (Foto tomada de internet. Autor desconocido)

Nunca escribo por encargo, pero en este caso me pidieron un soneto y no me supe negar; ahí les va, con rapidez y algo de humor:

¿Dónde andas, Esperanza, dónde estás?

Que te miro, te busco y no te encuentro.

La pantalla, la torre… no estás dentro

¿Será que con sigilo te me vas?

Tan lejos y tan cerca como vives,

a menos de una hora en carretera,

lo fácil que parece a cualquiera

rodar, camino abajo… no te esquives…

Me pides unas rimas y un soneto

me apuro por sembrar con estos versos;

ya sabes que medir es cosa fina.

Aunque parezca fácil  este reto

de contar con los dedos, hay diversos

vaivenes de palabras;  me lo arruina...

Irene Bulio © 2015

Desde el Atlántico.

Despierta estoy

y aún a medio sueño;

el frío mar añil me impregna

su remembranza de un vaivén

de olas erguidas;

yacen recuerdos cristalinos

que atrapan ateridas oquedades.

¿Desde cuándo la vida? Dime,

si sabes, dónde fue sembrado

un primer suspiro.

...continuará.

(MM - La roca impregnada por un mismo mar)

«Cuando se anida en un corazón, se pertenece a él para siempre».

«Cuando se anida en un corazón, se pertenece a él para siempre».

Seguirás siendo mío, eternamente,

mientras el sol alumbre las mañanas

soñarás mis caricias cotidianas

en tu torso, en tu cuello y en tu frente.

Seguirás siendo mío, eternamente,

días tras día y, noche  frente a noche,

me pedirás que te ame con derroche

apasionado y, así, seguramente,

en otras soñarás mis dulces besos,

anhelarás caricias oxidadas

bajo el frío dolor de la derrota

porque  nunca hallarás mis embelesos

en roces de otras pieles excitadas

junto  a un rumor de luna que alborota.

Irene Bulio © 2015 

 Imagen tomada de internet. Autor desconocido.